Edmundo González Llaca

Tal vez para mantener la armonía de mi musculoso cuerpo con mi bien peinada cabeza, quizás para no olvidar a qué huele el aire o a lo mejor para simplemente resistir el tránsito y no convertirme en un asesino serial, pero siempre que vengo al DF visito los Viveros de Coyoacán. Los cursis le llaman el pulmón de la ciudad, para mí es algo más, es el corazón, el sudor, la sangre y reflejo de la vida de esta megalópolis.

Si hay algo que distingue a la humanidad es su obsesión por controlar todo lo que le rodea; la ciencia y la técnica concentran sus energías en eliminar lo inesperado de la existencia. Actualmente el mundo no parece estar satisfecho de los resultados de estas tareas y aumentan su afición precisamente por lo contrario: la magia y la suerte. Los libros más vendidos son los del adolescente inglés y sus aventuras entre brujas, Harry Potter, y el de la “Buena suerte”, escrito por dos suertudos españoles. Libro que ha vendido más de un millón de ejemplares y ha desplazado a todos los best sellers del filón comercial de la auto superación.

Cuando era niño, resultado de las lluvias, hubo una inundación en Tampico, a los damnificados los ubicaron en el estadio de futbol y para entretenerlos les llevaron variedad con artistas. El trío Los Panchos empezó a cantar una famosa tonadita: “Parece que va a llover, el cielo se está nublando ¡ay mamá! Me estoy mojando”.

Ahora que la radio y la televisión nos han hecho sentir su poder, en la discusión sobre las reformas a las leyes respectivas, una parte de la clase política y la sociedad civil, al menos el círculo rojo, estamos aterrados ante el poder de los Frankesteins que hemos formado. Y seguiremos formando, como diría Don Teofilito, pues en las próximas elecciones los candidatos les inyectarán una buena cantidad de dinero. De los $8,456 millones destinados al proceso electoral, calcule que el duopolio televisivo se va a llevar unos tres mil millones.

Muchas personas sostienen que Luis Donaldo Colosio días antes de su muerte les platicó confidencias que son auténticos secretos de Estado o les hizo voceros post mortem de sus reflexiones políticas. Mi amiga la China Mendoza dice que son tantas las personas depositarias de esta información inédita, que Luis Donaldo tuvo que habérsela pasado hablando dos meses seguidos sin siquiera dormir.

Bajo las musculosas figuras humanas pintadas por Miguel Ángel, que parecen exaltar más la belleza del cuerpo que las elucubraciones del espíritu, los cardenales eligieron al Papa. La decisión también tenía su paradoja, preocupaba a los católicos pero desvelaba más a la cúpula política mundial. No es para menos, el cónclave lo formaron 115 cardenales, representantes de 52 naciones de los cinco continentes; agréguense nuncios y otros diplomáticos del Vaticano repartidos por el mundo. Todos ellos con un peso específico en la balanza del poder de sus respectivos países.

Los mexicanos tenemos un amor inveterado e incomprensible por las leyes. Nuestra evolución histórica orgullosamente la dividimos por el número de constituciones que hemos tenido. La última, la del 17, le provocó al país un millón de muertos. Todo movimiento social que se respete debe tener como objetivo la creación de una ley, en ellas no sólo incluimos normas sino también programas sociales; las formamos tanto con principios jurídicos como con anhelos. Podemos encontrar las competencias de los poderes, pero también el derecho a la salud, a la vivienda o al trabajo. Por leyes no paramos.

Siempre hago la misma reflexión. En este mes cumplí veintitrés años de escribir en Excélsior cada semana. Me sobran los dedos de una mano para contar las veces que he faltado los jueves. Se preparan diversos tipos de festejos que durarán más que la Feria de San Marcos. Habrá coloquios, verbenas populares, entrega de diploma, medalla, cheques de viajero. Si las marchas no lo impiden habrá corridas de toros, juegos florales, nombres de calles y en una máquina de linotipo de esta editorial.

Siempre hago la misma reflexión. La semana pasada cumplí veinticuatro años de escribir en Excélsior cada semana. Me sobran los dedos de una mano para contar las veces que he faltado los jueves. La última vez, por cierto, no fue mi responsabilidad. Se preparan diversos tipos de festejos, habrá coloquios, verbenas populares, diploma, medalla, cheques de viajero; corridas de toros, juegos florales, se colocará mi nombre en una máquina de linotipo de esta editorial. ¿De qué pudo haber servido escribir cerca 1,243 artículos en veinticuatro años? Si cada uno tiene un promedio de tres hojas y media, ¿cuál será la aportación de más de cuatro mil trescientas cincuenta páginas? De más de cuatro millones de golpes de computadora, o sea, casi un millón de palabras ¿habrá algo que se salve?

Todo empezó en una cantina hace siete años. Como toda conversación que respete uno de los últimos santuarios del machismo, abordaba a las mujeres, sin eufemismos, “las viejas”. Mis paisanos queretanos, todos pertenecientes a la “sub sesenta”, pregonaban hazañas de alcoba con más facilidad que candidatos promesas de campaña. De pronto, uno de ellos, reconoció que últimamente había padecido el bochorno del ánimo caído. El silencio cubrió con su denso manto la mesa y todos bajaron la cabeza desmenuzando el contenido de sus platos, pero sin comer nada. El torneo de presunciones terminó en un acto de contrición y confesiones generalizadas de los fracasos.